Sabato sera da buttare. Di quelli senza donne né amici per tirare notte fonda. Solo chiacchiere da niente con qualche sconosciuto, appeso, come te, al bancone del bar. Fuori la città distesa sulle rotaie dei tram che sferraglia fredda. Enrico Radeschi, però, non era lì per bere. Non solo perlomeno. Stava a caccia, alla ricerca di un pezzo da scrivere. Le sfighe degli altri erano il suo pane visto che di professione faceva il cronista di nera, a cottimo, per il Corrierone. "Le buone notizie non fanno notizia" era il suo mantra. Gli ci voleva qualcosa di forte.
