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Une fusillades, deux cadavres dépecés et démembrés, des vols de vélos... voilà de quoi lancer le commissaires sur une nouvelle affaire !
Caparaçonné dans une minerve, un commissaire, coincé en pleine fusillade, s'est réfugié derrière une table. L'interpellation vient de capoter. Un fusil d'assaut gueule et ne fait pas de quartier.
Son chargeur bientt vide, l'officier est dans l'impasse…
Propulsé malgré lui sur une enquête de vélos volés, le commissaire avait eu l'injonction de sortir des placards des dossiers délaissés, obligeant la brigade à prendre des mesures nettement plus drastiques concernant des larcins de dernier degré.
Vidéo surveillance à l'appui, équipes mobilisées, borgnote mis en oeuvre, des baiseurs d'antivols avaient été activement recherchés.
Dans le même temps, deux cadavres dépecés, démembrés et à un stade de décomposition avancé, avaient été trouvés fortuitement dans les montagnes à 120 km de là. Non loin d'eux, des guidons, des fourches, et des roues de vélos tronçonnés avaient été découverts.
Le blair inspiré du commissaire avait flairé le brouillamini de cette affaire.
Plongez-vous sans plus attendre dans une enquête policière haletante, en plein coeur d'un gang de voleurs de vélos qui n'ont pas froid aux yeux !
EXTRAIT
Moi, mon obsession, c'est le blair des gens. Il me fascine. Chaque pif à une identité singulière qui n'obéit qu'à son caprice : un détail ourlé, des ailes dessinées, un bout lisse ou grêlé, l'ouverture des narines fines ou béantes, des lignes en épingle ou cornues, en trompette ou nubiennes ; ils plissent lorsqu'ils sont en colère, se tordent lorsqu'ils dédaignent.
Mais à trop bagoter, à renifler les rues des villes et leurs trottoirs qui puent la pisse et le bitume, il me semblait que j'avais perdu en sensibilité. Moi, qui dans ma jeunesse étais un fin limier, c'est à peine si je distinguais encore les nuances de parfum des fleurs ou l'arme d'un plat. Depuis de trop nombreuses années, mes épaules s'écrasaient au sol. Mes yeux se blessaient contre le bitume. Mes pieds s'ankylosaient et s'amalgamaient dans l'asphalte. Mon cer- veau martelait sans répit le béton et les angles des trottoirs.
Tel un clébard qui doit lever le gibier, mes bouts d'enquête ont toujours flirté à ras de terre. Le pif au sol, le museau dans la chierie, c'est là que je trouvais des boulettes de shit collées aux moquettes ; de la came cachée dans les chaussettes ; des cadavres de jeune femme ou de vieil homme, étalés, la gueule dégoulinante dans le caniveau ou sur un carrelage blanc ; les corps déchiquetés et éparpillés sur les voies ferrées.
À PROPOS DE L'AUTEUR
Bertrand Dadolle est diplmé des métiers d'Art, il a travaillé en tant qu'artiste-peintre et sculpteur pendant 20 ans. Après une licence de philosophie et une formation professionnelle de l'acteur, ce passionné de littérature s'est lancé dans l'écriture.
Bertrand Daolle est Lauréat du Prix Zadig de la Nouvelle Policière 2018.
Caparaçonné dans une minerve, un commissaire, coincé en pleine fusillade, s'est réfugié derrière une table. L'interpellation vient de capoter. Un fusil d'assaut gueule et ne fait pas de quartier.
Son chargeur bientt vide, l'officier est dans l'impasse…
Propulsé malgré lui sur une enquête de vélos volés, le commissaire avait eu l'injonction de sortir des placards des dossiers délaissés, obligeant la brigade à prendre des mesures nettement plus drastiques concernant des larcins de dernier degré.
Vidéo surveillance à l'appui, équipes mobilisées, borgnote mis en oeuvre, des baiseurs d'antivols avaient été activement recherchés.
Dans le même temps, deux cadavres dépecés, démembrés et à un stade de décomposition avancé, avaient été trouvés fortuitement dans les montagnes à 120 km de là. Non loin d'eux, des guidons, des fourches, et des roues de vélos tronçonnés avaient été découverts.
Le blair inspiré du commissaire avait flairé le brouillamini de cette affaire.
Plongez-vous sans plus attendre dans une enquête policière haletante, en plein coeur d'un gang de voleurs de vélos qui n'ont pas froid aux yeux !
EXTRAIT
Moi, mon obsession, c'est le blair des gens. Il me fascine. Chaque pif à une identité singulière qui n'obéit qu'à son caprice : un détail ourlé, des ailes dessinées, un bout lisse ou grêlé, l'ouverture des narines fines ou béantes, des lignes en épingle ou cornues, en trompette ou nubiennes ; ils plissent lorsqu'ils sont en colère, se tordent lorsqu'ils dédaignent.
Mais à trop bagoter, à renifler les rues des villes et leurs trottoirs qui puent la pisse et le bitume, il me semblait que j'avais perdu en sensibilité. Moi, qui dans ma jeunesse étais un fin limier, c'est à peine si je distinguais encore les nuances de parfum des fleurs ou l'arme d'un plat. Depuis de trop nombreuses années, mes épaules s'écrasaient au sol. Mes yeux se blessaient contre le bitume. Mes pieds s'ankylosaient et s'amalgamaient dans l'asphalte. Mon cer- veau martelait sans répit le béton et les angles des trottoirs.
Tel un clébard qui doit lever le gibier, mes bouts d'enquête ont toujours flirté à ras de terre. Le pif au sol, le museau dans la chierie, c'est là que je trouvais des boulettes de shit collées aux moquettes ; de la came cachée dans les chaussettes ; des cadavres de jeune femme ou de vieil homme, étalés, la gueule dégoulinante dans le caniveau ou sur un carrelage blanc ; les corps déchiquetés et éparpillés sur les voies ferrées.
À PROPOS DE L'AUTEUR
Bertrand Dadolle est diplmé des métiers d'Art, il a travaillé en tant qu'artiste-peintre et sculpteur pendant 20 ans. Après une licence de philosophie et une formation professionnelle de l'acteur, ce passionné de littérature s'est lancé dans l'écriture.
Bertrand Daolle est Lauréat du Prix Zadig de la Nouvelle Policière 2018.