Montagne-Rêve des Temps Anciens

MONTAGNE-RÊVE DES TEMPS ANCIENS - FICTION HISTORIQUE ET FANTASTIQUE SOMBRE EN FRANÇAIS - BREDEVOORT VAN DEN BERGDans l'ombre des Dolomites, là o les parois rocheuses défient l'éternité et o le sifflement des marmottes rythme la fuite des jours, repose l'oublié royaume de Fanes. Cette fresque magistrale, puisant aux sources les plus profondes de la mythologie sud-tyrolienne, ranime les plus antiques légendes des montagnes et insuffle une vie nouvelle aux récits qui hantent ces cimes depuis des millénaires.Lorsque les marmottes se taisent et que la montagne retient son souffle, le chasseur Lidsanel comprend qu'un événement funeste s'apprête à bouleverser l'ordre du monde. Les nains qui habitent les entrailles de la pierre, gardiens d'une magie secrète et dépositaires de prophéties énigmatiques, lui ont jadis accordé trois vœux. Mais il a négligé leur avertissement le plus essentiel : le plus précieux des pouvoirs demeure celui de se souvenir.Dolasilla, l'adorée princesse du peuple de Fanes, porte le poids d'une malédiction née d'un amour interdit. Ey de Net, le guerrier ennemi, protégé par son bouclier ensorcelé et serviteur du sorcier Spina de Mul, lui a dérobé ses flèches infaillibles sous le couvert de la nuit. Il l'attend désormais dans la vallée, prêt à la tuer avec ses propres armes. «"Dans le froid des cimes qui précède la renaissance de la lumière crépusculaire, cette heure de sablier entre la nuit et l'aube o le monde retient son souffle, les marmottes du plateau de Fanes s'étaient tues. Pas une à une avec des sifflements décroissants, mais soudain, plus rien. Une absence qui s'ouvrait comme une gueule dans l'abîme, autour de laquelle la réalité tourbillonne et s'efface.Lidsanel était sorti de sa hutte, la fourrure encore sur les épaules, et le silence s'était enfoncé en lui avec la mortalité d'une flèche empoisonnée entre les côtes. Aucun sifflement des parois rocheuses. Aucun cri. Seulement son nuage d'haleine suspendu devant lui, éphémère dans l'air glacé. Rien que lui, debout, à attendre.Sa mère, qui lui avait donné ce nom avant que la fièvre ne l'emporte, avait capturé son amour dans ce seul mot. Maintenant il devait le porter seul. Il avait écouté jusqu'à ce que le froid morde ses oreilles, jusqu'au plus profond de son être. Rien. Même le vent, ce vagabond sans repos des hauteurs, s'était tu, comme s'il attendait, avec les marmottes, que quelque chose de promis depuis longtemps se montre enfin.Trois vœux, les nains lui avaient offerts ce jour-là, dans l'ombre noire des pierres des crevasses, au milieu des lueurs et des éclairs des congères humides qui brûlaient comme de petits soleils blancs prisonniers dans les parois. Il avait sauvé un nain qui avait glissé dans une crevasse et s'était retrouvé coincé entre les roches noires. Il l'avait remonté du gouffre, la main du nain blessé serrée dans la sienne. Et lorsque le vieillard était apparu devant lui, le prêtre à la barbe d'un blanc d'éclair, les yeux noirs comme minuit, pareils aux pierres dont il était fait."Trois vœux, avait dit le vieux nain des montagnes, sa voix était le craquement de la glace qui fond. Trois vœux, mais n'oublie pas. Il y a une chose dont tu auras besoin un jour, une chose qui pourra sauver le royaume quand tout semblera perdu. Ce n'est pas une arme, ni un bouclier, ni de l'or. C'est la mémoire elle-même, la capacité de se souvenir de ce qui est arrivé, de porter le récit quand tous les autres l'auront oublié. Ne l'abandonne pas. C'est ton plus grand don."»