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About
En équilibre délicat, à la façon d'un mobile, ce texte retrace la vie d'un homme au moment o celui-ci se retrouve au chevet de sa soeur, plongée dans le coma.
Autoportrait en mouvement, réponse impossible à une question posée à son grand frère par Emilie quelques mois avant son accident, Percussions cherche à donner forme à ces instants o rien ne compte hors la vie, ces instants qui nous changent, s'impriment dans notre corps et façonnent notre vision du monde.
Un roman plein de poésie sur la force des liens familiaux
EXTRAIT
Je suis l'écorce d'un arbre contre ma main nue, au fond du verger de mon enfance.
J'ai enlevé un de mes gants et posé ma main contre le tronc rugueux dont j'aime le contact, comme j'aime sentir, à travers la laine, les coquilles pleines de fils que je ramasse pour aider ma grand-mère. Je me tiens debout sous le noyer, c'est la fin de l'automne, ma grand-mère cherche des noix parmi les herbes qui m'arrivent au-dessus des genoux : je la vois, dans ses bottes en caoutchouc, se pencher en avant, écarter les herbes et mettre dans un panier ces noix qui sont, parfois, encore dans leur écale verte. Il fait froid, malgré mes habits chauds, mais je sais que, bientt, lorsque les trois paniers seront remplis, ma grand-mère dira : « Allez, on rentre », et qu'une fois dans la cuisine mes mains et mes pieds se réchaufferont, qu'elle me préparera un quatre-heures avec les cerneaux des noix qu'elle cassera et des biscuits, du thé au lait.
Autoportrait en mouvement, réponse impossible à une question posée à son grand frère par Emilie quelques mois avant son accident, Percussions cherche à donner forme à ces instants o rien ne compte hors la vie, ces instants qui nous changent, s'impriment dans notre corps et façonnent notre vision du monde.
Un roman plein de poésie sur la force des liens familiaux
EXTRAIT
Je suis l'écorce d'un arbre contre ma main nue, au fond du verger de mon enfance.
J'ai enlevé un de mes gants et posé ma main contre le tronc rugueux dont j'aime le contact, comme j'aime sentir, à travers la laine, les coquilles pleines de fils que je ramasse pour aider ma grand-mère. Je me tiens debout sous le noyer, c'est la fin de l'automne, ma grand-mère cherche des noix parmi les herbes qui m'arrivent au-dessus des genoux : je la vois, dans ses bottes en caoutchouc, se pencher en avant, écarter les herbes et mettre dans un panier ces noix qui sont, parfois, encore dans leur écale verte. Il fait froid, malgré mes habits chauds, mais je sais que, bientt, lorsque les trois paniers seront remplis, ma grand-mère dira : « Allez, on rentre », et qu'une fois dans la cuisine mes mains et mes pieds se réchaufferont, qu'elle me préparera un quatre-heures avec les cerneaux des noix qu'elle cassera et des biscuits, du thé au lait.