Bibiana Camacho conoce lo que es una galería nocturna, y aquí teje con audacia una telaraña exquisita de ficciones donde lo cotidiano revela su núcleo más siniestro. Con la precisión escalofriante de Shirley Jackson, y la ironía ácida de Muriel Spark, ilumina los abismos del horror doméstico: niñas embarazadas atrapadas en una secta que congela el tiempo; un simio de obsidiana que hostiga a generaciones de mujeres en la misma familia, y madres perplejas que paren a sus propios fantasmas. Hay aquí ecos de Guadalupe Dueñas en la crueldad serena de un día común; de Flannery O'Connor en la grotesca redención de sus personajes, y de Silvina Ocampo en su juego perverso con los senderos del destino. Como Inés Arredondo, Camacho expone la podredumbre bajo lo familiar y como Amparo Dávila, sus sombras sonrientes las habitan criaturas inquietantes: una niña que se transforma en gato, un electricista espectral, y mujeres atrapadas en espejos que devuelven reflejos que no son suyos. Para quienes buscan historias que muerdan con la sofisticación de Nancy Mitford y la ferocidad de un cuento de hadas siniestro como los que narraba Angela Carter, esta oferta es ideal. Mordaz, elegante y brutal, con este artefacto literario de amplio estilo, Camacho no se conforma sólo con desasosegar; nos incita a que la devoremos. Lean y relean este libro, pero no se quejen de sentir angustia gótica cuando terminen. En la quietud de la noche (o a plena luz del día), nadie va a oírles gritar.
