Flores en el balcón

Desde la piel desde el interior desde la diferencia desde el arrebato desde un lugar que no ocupa lugar desde lo diminuto desde la sencillez desde el canto desde su propia vida desbaratada. Solo desde ahí podemos leer estos poemitas alimentados por el silencio de los años, fraguados sin saber bien cómo; estos poemitas que se escriben al despertar en una realidad impactante, infinita, clara y sincera. -Del prólogo de Nano Crespo ¿Con qué autoridad me arrebatas el alma? es un poemario escrito desde el silencio de la meditación contemplativa. Un viaje por el desierto, sentir la arena fría bajo los pies, que nadie a tu alrededor pronuncie una sola palabra, pero no dejar de oír a lo lejos un murmullo que llama más y más fuerte. Beatriz García Traba, como mística de la cotidianidad, nos invita a viajar y a sentir de una manera diferente a la que estamos acostumbrados: con una mirada única que va mucho más allá del cuerpo y el tacto. Sus poemas hunden las raíces en la comprensión de la naturaleza del alma y la expresión personal de esta visión en la vida diaria, especialmente en beneficio de los demás. Una espiritualidad que nos interpela para reflexionar y entender nuestro papel en el mundo, y así comprender y afrontar mejor las encrucijadas vitales que se nos presentan.

Hay un ejército de tías con dedos finos que se dejan las uñas en las notas del móvil. Un ejército de tías que desafían la cama todas las mañanas. Una cama caliente, acolchada y suave. Van por ahí con cara de colchón viscoelástico, de almohada con la funda de rímel corrido y sirven cafés, venden ropa, limpian tazas de baño con lejía y escriben en los descansos, en los aseos, tras la barra, en el mismo probador. Son inofensivas. No llevan armas, en los bolsillos solo algún bolígrafo para escribir el nombre de su amor en los lavabos y rodearlo con un corazón. Léanlas. Lean a Marina. -Del prólogo de Nadia Risueño Este poemario es apretar el rosario entre los dedos y que se queden las marcas de tanto pedir que el amor sea algo más que el que nos han enseñado a aguantar. Es que la casa sea un hogar donde quedarse y no un simple edificio de ladrillos en el que sin más alguien llame al timbre -piso tercero, escalera b o algo así- porque se haya equivocado. Pero este poemario que escribe Marina Kaysen trata de mucho más que de un Amor y un Hogar. Sus versos hablan de cómo sentirse sola rodeada de gente, de ser un cuerpo mirado por otros cuerpos que solo tienen ojos e ira, de la madre ausente y la pareja anhelada. También de la necesidad poética como terapia de curación, aceptación y perdón. Puedo nombrar esta grieta es subir la cabeza y mirar a los ojos, y que no hagan falta palabras de afecto, porque están ahí, porque pueden tocarse. Y que aun así las haya.

Me atrevería a decir que uno de los viajes principales que propone Hasta que nos duelan las costillas es un intento de pasar de la vergüenza de anunciarse -«o sea perdón por la interrupción / o sea perdón por la intensidad»- al encuentro de referencias a las que aferrarse. Es el paso de una infancia marcada por la ausencia de conceptos y de relaciones a la adolescencia plagada de toda una mitología cultural. Ahí aparece todo lo pop: nuestras cantantes favoritas de la adolescencia, las series de instituto, los coming of age. -Del prólogo de Juanpe Sánchez López Hasta que nos duelan las costillas es un poemario -o mejor, un poema en plano secuencia de ochenta páginas- que irrumpe en la tradición de las obras de maduración personal en forma de Notre-Dame ardiendo. Escrito en el verano de 2020, Javier Navarro-Soto Egea se vacía en los últimos años de su adolescencia para intentar conseguir la foto fija de ese momento clave de su vida. Sus versos son indomables y anárquicos, como los de un joven apesadumbrado que escribe en su loco y triste diario sus confesiones más íntimas y patéticas, sus miedos y fobias, pero también los destellos de felicidad explosiva y los momentos de exaltación de la amistad en una noche de verano bañada con vodka barato. Hay en este poemario ese sentimiento de arder al ritmo de una canción petarda, de no poder parar de bailar, mientras se mira de reojo y con cierta melancolía cómo se está plantando la semilla de lo que algún día serás como adulto, una edad inevitable a la que ir, pero que quieres evitar a toda costa. Javier Navarro-Soto Egea es la voz de todos los que jugábamos en las plazas, de los que nos encerrábamos en casa con la game boy, de los que ahora vemos Paquita Salas con nostalgia y escuchamos música de Lorde con la luz apagada para que no nos vean llorar. Su poemario es un grito para todos los adolescentes que buscan su sitio en el mundo, y para los que lo buscamos cuando lo éramos y no lo encontramos.